Если бы я умела писать пейзажи, то писала бы только осень. Только она почему-то пробуждает во мне некоторое сожаление от того, что все же - не умею. Она такая особенно золотая, что к ней подходят оранжевые фонари... хотя обычно я не люблю их. Если б я нарисовала осень - она была бы, пожалуй, такой изумительно, потрясающе рыжей девушкой, с глазами цвета самого синего - осеннего неба. И почему-то я вижу ее какой-то бесшабашно-грустной, играющей шарфом из серой кисеи.

Я, наверное, никогда не смогу нарисовать так. А впрочем, не стоит упоминать этого слова.

Но, небо, как же мне не хватает в ее запахе чуть горьковатой нотки полыни! То немногое, чего мне в принципе не достает в Харькове. Из-за этого (в том числе) душит какая-то дурацкая шизоидная ностальгия, так что хочется выть на луну, благо она полная.

Впрочем, это не самая большая беда.